C’était le milieu de l’automne et les fleurs de haitang
étaient en pleine floraison. Mo Ran ignorait pourquoi il avait fini par choisir
cet endroit pour mettre fin à sa vie de pécheur, mais avec toutes les fleurs
qui s’épanouissaient de façon aussi vibrante, au moins, ce ne serait pas une si
mauvaise tombe.
Il s’allongea dans le cercueil ouvert et leva les yeux pour
regarder les fleurs flotter sans bruit dans le vent nocturne. Il les regarda
tomber dans le cercueil, tomber sur ses joues, danser et voltiger, puis
disparaître comme les événements du passé dans l’obscurité de la nuit.
Dans cette vie, il avait commencé comme un bâtard qui ne
possédait rien. Après avoir enduré beaucoup d’épreuves, il était devenu l’Empereur,
Seigneur du Royaume des Mortels.
Il avait blasphémé et ses mains étaient couvertes de sang.
Tout ce qu’il avait aimé, tout ce qu’il avait détesté, tout ce
pour quoi il avait prié, tout ce qu’il avait ressenti — tout avait été dit, tout
avait été fait, il ne restait plus rien. La boucle était bouclée.
En fin de compte, il n’avait même pas pris la peine d’écrire
une épitaphe pour lui-même avec son écriture d’enfant. Sur sa pierre tombale,
il n’y avait aucune inscription glorieuse, comme “Empereur des âges” ou
ridicule comme “Frit” et “Vapeur”. Une simple pierre tombale, vide, sans
aucune inscription. La tombe du premier empereur du monde de la culture était
finalement sans titre.
Ce fut ainsi que les rideaux se baissèrent finalement sur un
spectacle qui dura une décennie.
Plusieurs heures plus tard, l’armée rebelle envahit le palais
de l’empereur avec des torches bien levées. Cependant, ce qui les attendait
était un Palais de Wushan vide, un Pic Sisheng sans âme, et au Pavillon du
Lotus Rouge, Xue Meng qui avait pleuré jusqu’à l’épuisement affalé sur un sol
couvert de cendres.
Et enfin, devant la Tour Perce-Ciel, le cadavre gelé de Mo
Weiyu.
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