Ces mots restèrent coincés dans sa gorge, et Xue Meng ne put
que sangloter :
- Son… Son caractère est terrible, et ses mots sont durs, mais
même moi, je sais à quel point il prenait soin de toi. Alors pourquoi...
Comment as-tu pu...
Xue Meng leva la tête. Cependant, il retenait tellement ses larmes
que sa gorge était encore plus nouée. Il ne put poursuivre.
Après une longue pause, le silencieux soupir de Mo Ran descendit
du trône jusqu’à ses oreilles.
- Oui. Mais Xue Meng, le sais-tu ?
Mo Ran était clairement épuisé.
- Il a aussi mis un terme à la vie de la seule personne que j’ai
jamais aimée. La seule.
Un silence mortuaire plana sur eux pendant un long moment.
La douleur dans l’estomac de Mo Ran était comme un feu ardent
alors que ses organes se désintégraient.
- Toujours est-il que nous avions une relation de maître et de disciple,
autrefois. Son corps repose dans le Pavillon du Lotus Rouge au sommet sud. Il a
été très bien conservé et repose là parmi les fleurs de lotus, comme s’il
s’était simplement endormi.
Mo Ran reprit son souffle et se força à se calmer. Lorsqu’il s’exprima
à nouveau, son expression demeura vide, mais ses doigts s’enfoncèrent si
fortement dans le bois de santal rouge de l’accoudoir de son trône que ses
jointures devinrent toutes blanches.
- Son corps est maintenu par mes pouvoirs spirituels. S’il te
manque, ne gaspille pas ton souffle ici avec moi. Vas-y maintenant, avant que
je meure.
Une boule d’un goût âpre monta dans la gorge de Mo Ran. Il
toussa à plusieurs reprises. Quand il ouvrit la bouche, ses lèvres et ses dents
étaient couvertes de sang, mais son regard était détendu.
- Va, dit-il d’une voix rauque. Va le voir. Sans mes pouvoirs
spirituels, il se transformera en poussière. Si tu n’y arrives pas avant ma
mort, il sera trop tard.
Ayant fini de parler, Mo Ran ferma désespérément ses yeux. Le
poison avait atteint son cœur et lui causait un tourment infernal. L’agonie
était si dévorante que même les gémissements angoissés et désespérés de Xue
Meng semblaient lui venir de très loin, comme s’ils étaient séparés par un
océan de plusieurs milliers de kilomètres et que sa voix voyageait au-dessus de
ces flots impétueux.
Le sang continuait de couler de ses commissures et ses mains
s’agrippaient à ses manches tandis que ses muscles étaient secoués par de
violents spasmes. Lorsqu’il ouvrit ses yeux, Xue Meng s’était enfui depuis
longtemps. La légèreté du qinggong du gamin n’était pas mauvaise. Cela lui
prendra peu de temps pour atteindre le pic sud, se dit-il.
Il devrait être en mesure de voir Shizun une dernière fois.
Mo Ran se hissa vers l’avant. Il vacilla en se tenant sur ses
pieds. Avec ses mains mouchetées de sang, il forma un sceau et s’envoya à la base
de la Tour Perce-Ciel du Pic Sisheng.
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